« Miss Nightingale, puis-je vous voir un moment s’il vous plaît ? » Hecate se retourna à ses mots, quand elle entendit sa professeure de Métamorphose l’appeler par son nom de famille pour lui demander de rester plus longtemps après le cours. Elle détestait être convoquée par un de ces professeurs. Elle avait toujours détesté cela, que cela soit à Poudlard, ou avant, quand elle suivait encore les cours dans des écoles moldues ou non-maj, comme ils disaient aux Etats-Unis. A chaque fois, son cerveau commençait à s’emballer tout seul, à tourner à toute vitesse, en essayant d’imaginer et de comprendre pourquoi le professeur souhaitait lui parler plus longtemps. De nombreux scénarii voyaient le jour dans son esprit, qui devenait un aussi grand producteur de films que les plus grands studios hollywoodiens ou bollywoodiens : allait-elle se faire réprimander ? allait-elle se faire punir ? allait-elle se faire questionner ? allait-elle se faire féliciter ? Et de toutes ces possibilités en découlaient d’autres. Pour chaque action, il fallait savoir le pourquoi du comment. Chaque réprimande, punition ou félicitation avait une origine, une raison. Chaque question avait une connaissance à acquérir, une curiosité à satisfaire à un sujet. Mais à ce moment-là, le cerveau de la jeune fille avait beau tourné à plein régime, à part s’imaginer des quantités de scénarii qui ne se réaliseraient probablement jamais, il était incapable de réfléchir plus loin.

Il n’y avait pas que son cerveau qui commençait à aller plus rapidement qu’à l’accoutumée. Son cœur avait décidé de s’aligner à ce rythme, à cette vitesse qui n’avait rien de normal. Et ce muscle entraînait ensuite le reste de la machine qu’était son corps à s’habituer à cette précipitation. Hecate sentait la crise de panique pointer le bout de son nez. Son cœur s’emballait, son rythme de respiration s’accélérait, sa poitrine lui faisait mal, ses muscles picotaient et sa vision se troublait à cause des larmes qui apparaissaient dans leurs prisons oculaires, n’attendant qu’un clignement des yeux pour s’échapper par la voie des joues avant de finir librement leur chemin sur le sol. La petite brune avait l’impression que la situation lui échappait totalement, mais pire que cela, qu’elle n’arrivait même plus à contrôler son propre corps. Mais elle se devait de le faire, elle ne pouvait pas s’affaler au sol et éclater en sanglots en plein milieu de la salle de cours de Métamorphose, cela donnerait encore plus de raison à sa professeure de vouloir lui parler, et aussi plus de choses que les gens de sa classe diraient à son sujet dans son dos. Car elle les avait bien entendu les chuchotements, ces murmures qui se demandaient pourquoi elle se comportait ainsi, pourquoi elle n’utilisait plus la magie, pourquoi elle s’était éloignée de beaucoup de gens depuis le début de l’année scolaire. Non, elle devait se reprendre et tout de suite, avant que quelqu’un ne finisse par se rendre compte de l’état dans lequel elle se trouvait. Elle se concentra sur sa respiration, la ramener à un rythme normal, à un rythme plus sain empêcherait la crise de panique d’aller plus loin. Elle essayait de ne penser qu’à la montée de sa cage thoracique à chaque inspiration et à la descente à chaque expiration, il valait mieux s’attarder sur cela, plutôt que de se focaliser sur tous les scénarii possibles que pouvaient s’imaginer son cerveau. Ses efforts de concentration aboutirent au résultat escompté. Cela serait mentir que de dire qu’elle était parfaitement détendue, elle était encore bien agitée, mais la crise de panique avait été évité. Et tout cela sans qu’aucun de ses camarades de classe ne se rendent compte de ses tourments internes. Ils étaient seulement intéressés par le fait de quitter le plus rapidement possible la salle de classe, en faisant le plus de bruit possible.

« Venez, Miss ! l’appela de nouveau le professeur Rockwood, qui n’avait malheureusement pas oublié qu’elle avait demandé à son élève de venir. Telle une condamnée attendant de savoir à quelle sauce elle avait être cuisiner, elle suivi la sorcière plus âgée dans son bureau et se dirigea vers son funeste destin. La professeure de Métamorphose lui demanda de s’installer et lui proposa un thé. A contrecœur, Hecate s’assit sur une des chaises qui faisait face au bureau avant de prendre la parole :

« Non merci pour le thé, c’est gentil, répondit-elle, se sentait trop remuée pour avaler la moindre gorgée de thé. »

Sans s’en rendre compte, elle commença à jouer avec ses mains, les doigts de sa main droite frottant sans s’arrêter la paume de sa main gauche. Pendant ce temps, son esprit continuait de se demander ce que pouvait bien vouloir lui dire sa professeure, en sachant qu’elle serait très vite au courant de la chose, et se doutant qu’à ce moment-là, elle aurait préféré rester dans l’ignorance. Mais elle n’eut pas sa réponse tout de suite, son interlocutrice préférant lui demander de manière très douce si elle savait la raison de cette entrevue. Hecate avait en effet quelques idées en tête mais ce n’était pas pour autant qu’elle souhaitait en parler. Il fallait sûrement mieux feindre l’ignorance dans ce cas.

« Non, je sais pas du tout. Désolée, ajouta-t-elle très rapidement d’une petite voix. »